The Tambourine Girl, 1906. ÓleoJohn William Godward (1861-1922)
Ahora no estoy así. Estuve, quizás, pero ahora no. Sin embargo este es un poema que definió una época y una obra. Este es un momento como cualquier otro para poder "disfrutarlo". Si estoy equivocado, me lo decís y punto. Buenos días y buenas noches a todos.
Es tan intenso el dolor
Es tan intenso el dolor
de los sueños perdidos
que el aire se vuelve pesado
y frío
se aferra al pecho
y lo aplasta
lo achica ahogando su aliento.
Duele tanto el recuerdo de la luz
es tan intenso el dolor
del tacto de las sombras
que la piel se tensa
se vuelve sensible extremadamente frágil
y duele
duele como el grito ahogado
de las gaviotas en el cielo.
El dolor de las ilusiones muertas
hiere como la espada hiere
al corazón de la inocencia débil
hiere como la espada hiere
a la lágrima del llanto ahogado
a los labios que quisieron decir...
y no pudieron.
Hiere con herida de muerte
y duele infinitamente...
duele.
Es tan intenso el dolor
de los sueños perdidos
que no he vuelto a soñar
y si sueño... muero
muero en la vida del sueño
para no soñar mientras sueño.
Francisco Vila
(Del libro de poemas "LAS CÁRCELES DEL VIENTO. Donde mueren los recuerdos", A Coruña 2004)
Es tan intenso el dolor
de los sueños perdidos
que el aire se vuelve pesado
y frío
se aferra al pecho
y lo aplasta
lo achica ahogando su aliento.
Duele tanto el recuerdo de la luz
es tan intenso el dolor
del tacto de las sombras
que la piel se tensa
se vuelve sensible extremadamente frágil
y duele
duele como el grito ahogado
de las gaviotas en el cielo.
El dolor de las ilusiones muertas
hiere como la espada hiere
al corazón de la inocencia débil
hiere como la espada hiere
a la lágrima del llanto ahogado
a los labios que quisieron decir...
y no pudieron.
Hiere con herida de muerte
y duele infinitamente...
duele.
Es tan intenso el dolor
de los sueños perdidos
que no he vuelto a soñar
y si sueño... muero
muero en la vida del sueño
para no soñar mientras sueño.
Francisco Vila
(Del libro de poemas "LAS CÁRCELES DEL VIENTO. Donde mueren los recuerdos", A Coruña 2004)
5 comentarios:
Francisco, dices que ahora no estás así, como escribes en tu poema, que lo estuviste quizás.
El pasado es la única temporada que crece cada día. Desde hoy solemos contemplarlo con un poco de angustia. Y nunca está completo. En el pasado hay remansos de amor y pozos de dolor. Con el tiempo llegas a la conclusión de que el dolor enseña; las caricias, también. No estás equivocado. Muy bonito poema. Un beso Maruja.
Es el llanto por el desamor lo que mata los sueños y las ilusiones. Cuando se llora por que te han amado, y has amado,y el ser amado no esta soñarlo puede mantenerlo vivo.
Un saludo afectuoso
El dolor de las ilusiones muertas
hiere,pero estas seguro
de que estan muertas?
no será que duermen
y lo hacen tan profundamente,
que en su sueño parecen morir
cuando lo unico que esperan
"es que las despiertes"
Un abrazo
Precioso Francisco.
Rosa, Cani, Maruja, decidme: ¿qué haría un poeta sin poder llorar por los sueños perdidos? ¿y sin sueños, y sin alegrías, y sin tristezas? ¿a qué escribiría un poeta (romántico como yo), sin poder sentir como afloran las penas y las alegrías en esos momentos en que el alma se sale a dar una vuelta y tarda tres o cuatro días en volver? A las tres, gracias por vuestros comentarios y vuestro apoyo.
Besos.
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