Iris-van-DongenHay el día y la noche, hay arriba y abajo, hay viento y hay brisa, hay un antes y un después, o quizás un nunca, o un tal vez. Hay tantas cosas en esta vida y tan poco tiempo para poderlas vivir, o quizás demasiado. Vosotros qué opináis?
Después de ti...
la sombra ondulada del viento
asombra al paisaje
creando
mil melenas desbocadas
miles de recuerdos inciertos.
Después de ti...
la noche ambientada en mil susurros
a ciegas
tiembla de emociones
de silencios de gritos
y ausencias.
Después de ti...
el infinito
y miles de colores
de distancias e infiernos.
Después de ti...
la nada
el miedo
los lamentos y los sueños.
Después de ti...
¿qué me queda después de ti?
las voces del eco
el desamor
y con los ojos empañados en lágrimas al alba
el despertar de un sueño.
Francisco Vila
("Después de ti...". A Coruña, Febrero 2010)
11 comentarios:
Después de un momento a veces queda un vacío que llleva tiempo sanar y aún así, queda siempre esas ganas de seguir soñando..
Besos
Después queda mucho dolor, muchas noches tenebrosas y mucho tiempo para que pase y un día el sol se asomará por la ventana. Hay que estar atentos...
Un abrazo.
Francisco yo digo que” sin ti “la poesía seria una página imcompleta.Un saludo
Mina, soñaré siempre y en mis sueños viviré, viviré siempre. Gracias por tu visita.
Un beso.
Carmen, seguiré atento, como siempre y algún día...
Gracias por venir hasta aquí.
Besos
Mega, y yo digo que sin ti, sin el aire, sin la luz, sin el mar, sin los sueños, sin.... todos vosotros, mi poesía sería imposible. Un placer tu visita.
Un beso.
Creo que hay poco tiempo y el que hay pasa demasiado rápidamente. Quizás la poesía nos ayude a que ese tiempo sea menos corto y más lento para poder disfrutar y tu blog es un buen sitio para saborear la poesía.
Buen fin de semana.
El despertar de un sueño, el desamor...¿ no es eso, al final, la vida misma?
Saludos
Leodegundia, gracias por venir a saborear la poesía.
Un beso.
Helena, si yo te contara...
Besos.
Encantada de pasearme por tu blog... si no te importa, comentaré tu delicado poema, evidentemente, después de tí, con otro de mi los míos:
ALGO DISTINTO
Hilar sangre en bodoques de rechazo
-cuando no hay más asepsia que el embrujo
de unos ojos que cantan a maitines-
es tejer, en el alma, sinsabores,
es llorar sobre pretéritos maltrechos
y es perder, en la cuenta y el balance,
en un debe que, a fuer de ser tan intrincado,
se nos hace, al punto, fatigoso...
Pero están las lanzas prestas
por si fuera mañana algo distinto.
Un saludo desde Ferrol. Te sigo leyendo
Amelia
(http://www.librodearena.com/blog/enlabasilica/4367)
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